Tagsüber war es schon schwer genug, zu wissen, wer oder was in einem da gerade eine von den angeblich Fünfunddreiszigtausend Entscheidungen traf. Läppisch die meisten, klar, vorne oder hinten in den Bus einsteigen, die Strasze hier oder da überqueren. War das Nicht-Entscheiden da eigentlich schon eingepreist? Aber auf vollends unsicherem Terrain war sie nachts, hatte da offenbar gar nichts zu melden, unter der Oberhoheit der Träume wurde nächtlich ein fremdes Theaterstück in ihr aufgeführt … » mehr lesen

Annika war endlich doch eingeschlafen. Die Träume fielen über sie her wie hungrige Saatkrähen. Schon stocherten sie mit ihren spitzen Schnäbeln in dem Tagesresthaufen, den Annikas Memorialmüllwerker-Trupp zusammengefegt hatte. Ein paar Kabelreste, ein paar ehemals bunte, halb in die Erde eingearbeitete Kleidungsstücke, Furchen, Tonmurmeln, das war alles, was am nächsten Morgen noch übrig bliebe, wenn Annika aus groszer Aufwachhöhe auf die erdige Nacht hinter ihr blicken würde. … » mehr lesen

Ich schreibe diese Geschichte mit Blut.
Halb in und halb an diesem Blutstrom sitze ich und tunke die Feder hinein. Einmal eintauchen ein Wort, einmal eintauchen ein Mord. Am Blutstrom sind Wehre und Schleusen mit Kammern, bedient von Männlein, ich sage Männlein, weil ich sie nicht aus der Nähe sehe. Sie regeln wohl die Strommenge. Zuflüsse, Abflüsse, Flieszgeschwindigkeiten, sowas. Die faktisch-technische Seite. … » mehr lesen

Strafende Blicke trafen Bärbel. Eben noch einzelne Einzelpersonen, von denen sie eine war, jetzt zwei Halbkreis-Reihen um den Tisch, eine menschliche Abwehrmauer mit kalten Glassteinchen-Augen. Bärbel strich sich über die Lippen.  … » mehr lesen

Möglicherweise hatte Jona den Traumfänger falsch installiert.
Seit einigen Wochen glichen die Träume Tunneln mit verriegelten Notausgängen. Die Gänge bekamen von irgendwoher Licht, spärliches Licht, das auf eingelassene Spiegelscherben fiel; schon in diesem Traum-Tunnel meinte Jona, dies ist ein Traum, der mich eingefangen hat. Dies ist ein Traum, der Spuren von Wirklichkeit enthält, das sollen mir die Spiegelscherben sagen. … » mehr lesen

Bei der Ursachenforschung für die wegweisenden oder wegweisenden, also jedenfalls weisen Ideen des Oppositionsführers des Landes kamen erst Jahre später ein Team von Tübinger Hirntraumforensikern – vermutlich anläszlich einer Wiedervorlage – auf untergründig wirkende Träume. Arge Träume, die ihre Narrative im Moment des Erwachens auslöschten. Vage Alpträume, die sich in glasklare Forderungen materialisierten. … » mehr lesen

Fräulein Ingeborg, machen Sie aus dem Paar im Vordergrund bitte eine Reinzeichnung. Brauchen wir morgen früh. Denken Sie immer an unser Leitbild, klare Linien, keine Schnörkel. Das Fräulein bemühte sich um einen Schnörkellosen Blick. Wollten Sie nicht eigentlich Modezeichnerin werden? … » mehr lesen

Wiebke Johannsen macht es gern und oft – so schlug sie Melanie Mehring, Musik, und Birgit Kiupel, Zeichnung ein Programm übers Bügeln vor. Die Projektion von Zeichnungen fiel aufs Bügelgut. Die fällt hier aus. Aber die Podcasts, die in loser Folge erscheinen, lassen sich überall (nicht nur beim Plätten) hören. Ohren spitzen für den Plättcast! … » mehr lesen

Wo waren wir stehen geblieben? In weiszer Bluse und mit langem schwarzem Rock vor festgeschraubten Bankreihen. Emmy, Deine Zöpfe sind wieder liederlich geflochten, Du wirst nochmal in der Gosse enden. Kurt, Du hast Dir schon wieder den Nasenausflusz mit dem Ärmel abgewischt, ich seh’s am Glanz. .… » mehr lesen